.

.

Oui, j’ai craqué. J’ai crée une page Facebook.

Si tu veux « like », c’est par ici.

Si tu veux pas « like », fais le à tes risques et périls:

1. Les rencontres littéraires et autres évènements y seront annoncées (dont une fin janvier in sha Allah).
2. Je viens d’y publier un nouvel article intitulé « la chaise »… et je ne publierai les articles sur le blog qu’une semaine après leur parution sur la page.
3. Tu me briseras le coeur.
4. De mini articles d’humeur y seront publiés exclusivement parce qu’ils ne correspondent pas au format que je veux conserver pour www.cavearabum.com

Toi aussi tu m’as manqué.
.

.
.

.
.

.
.

.
.
Merci à tous ceux et toutes celles qui ont pris des nouvelles pendant que Sandy n’en finissait plus décolérer. Tout va bien grâce à Dieu. J’ai fait partie des privilégiés et n’ai vécu cette tempête que comme une grosse averse.

Je tiens également à m’excuser pour avoir lever le pied sur Cave Arabum. Je sais que tu préférerais me lire plus souvent. Cependant, je dois prioriser. Et je publierai cette nouvelle quoi qu’il m’en coûte. Toutes les fois où j’ai la possibilité de prendre ma plume, je la consacre à Bonbon.

J’aurai besoin de toi à ce moment là :)

Merci.
.
.

.
.

.
.
J’ai posé ma tasse sur le bureau, satisfait de mon explication. J’étais le plus patient des professeurs quand l’étudiante se montrait aussi attentive. Elle avait rivé ses yeux cacao intense dans les miens. Je me disais que je pouvais facilement abandonner mon café du matin pour un bol de ce chocolat. Elle en redemandait.
- Quand on dit « marques », Coca, Apple, Nike et leurs soeurs viennent naturellement à l’esprit. Mais George Clooney, Lady Gaga et Kanye West sont aussi des marques adulées par certains, honnies par d’autres.
Barack Obama est la marque pour laquelle j’ai le moins de respect.
Ca n’a pas toujours été le cas. Slavoj Žižek, le philosophe slovène, a dit une chose très vraie: « les enjeux de l’élection présidentielle américaine sont trop importants pour laisser les seuls américains voter. Le monde entier devrait pouvoir participer. » Comme beaucoup, j’ai succombé à l’obamania en 2008. J’ai voté pour lui avec le coeur, à défaut de pouvoir le faire avec un bulletin. Obama était une bouffée d’air frais sur la politique américaine. Il semblait résolu à faire le ménage à Washington, à mettre un terme à la corruption, à changer l’image des Etats-Unis, écornée par l’administration Bush. Il était déterminé à fermer Guantanamo, à redéfinir la politique étrangère de son pays, à retirer les troupes d’Afghanistan et à mettre au pas les banquiers de Wall Street. Il avait promis une résolution du conflit israëlo-palestinien. Et que la Palestine se reformerait sur les frontières de 1967.
A l’aube de se probable réélection, rien n’a changé.
Guantanamo est toujours là. Israëliens et palestiniens ne se parlent plus depuis des années. C’est le bordel en Afghanistan et le peuple a occupé Wall-Street sans qu’on daigne l’entendre. Une marque est une promesse. Obama a rompu la sienne. Il a trahi ceux et celles qui ont cru en lui. Sans confiance, il ne peut y avoir de respect.
.
.

.
.

.
.
- Quelle marque aimez vous ou respectez-vous le plus? Ou le moins… comme vous voulez, elle a demandé.
J’ai réfléchi. Et puis j’ai tendu la main vers la tasse d’espresso qu’elle m’avait fait apportée, comme si sa question avait moins d’importance que mon addiction à la caféine. J’y fis fondre un sucre en remuant doucement, avant de la porter à mes lèvres, soufflant légèrement pour ne pas me brûler. Un arôme puissant me monta à la tête. J’aspirai une minuscule gorgée.
- Il y a une différence entre aimer et respecter une marque, j’ai dit. Je respecte Mercedes parce que leurs voitures sont fiables et sûres. Parce qu’elles sont allemandes. Quand j’aperçois une Mercedes dans la rue, c’est l’ami fidèle que je vois. Celui que je peux appeler à deux heures du matin à cause d’une panne sur une route de campagne. Celui à qui je peux confier le code de ma CB sans jamais craindre qu’il n’en fasse mauvais usage.

Mercedes, c’est la sécurité sociale.

J’aime la Fiat Abarth 500 parce qu’elle m’émeut. Son moteur est trop gros et sa carrosserie trop moulante. Le cuir de son habitacle menace de craquer sous la pression de ses courbes. Elle gémit quand je caresse la pédale de l’accélérateur et se fâche quand je pose mon pied sur celle du frein. Elle est belle. Elle est italienne. Quand je vois une Abarth 500 dans la rue, je veux me la faire.

Il y a une différence entre respecter et aimer.
.
.

.
.

.
.
Dans les Ecritures, il est écrit : « Au commencement était le Verbe. » Non! Au commencement était l’émotion. Le Verbe est venu ensuite pour remplacer l’émotion
- Céline
.
.

.
.

.
.
Première semaine à New York.

Après avoir brûlé quelques billets de 20 dollars dans des taxis pour aller au bureau, revenir du bureau, visiter un appartement, boire un verre, puis un autre, je me suis résolu à prendre le métro. La ligne 1 longe la 7ème avenue et la station la plus proche de mon appart est au croisement de la 50ème rue. Des escaliers, toujours sales, donnent accès aux entrailles fétides de Manhattan. Il y règne une chaleur insupportable. Un truc qu’on accepterait pas même en hiver. Je me dirige vers le guichet. J’interromps la sieste d’un renoi dégueulasse dans son uniforme dégueulasse. Il me demande ce que je veux.
- Un ticket, j’ai dit.
Il réfléchit tout en touchant sa mauvaise bedaine. Sa face est sculpté dans la graisse. C’était comme si quelqu’un avait prit la peau de son visage, en avait fait une boule de papier froissé, et l’avait remise à sa place après l’avoir mal dépliée. Ses rides étaient innombrables et profondes mais elles ne lui conféreraient aucune espèce de sagesse. Elles exprimaient un genre de ras-le-bol. Ca tournait pas rond dans sa vie. C’était évident. Il fallait que quelque chose craque et c’est son épiderme qui a morflé.
- Allez au distributeur automatique, il a répondu.
J’ai payé mon ticket et je suis allé m’asseoir sur un banc en bois mal foutu. Le mec qui avait fabriqué ça s’était soucié de tout sauf du bien être de mes reins. Les autres passagers étaient restés debout. On se dévisageait puis on regardait ses chaussures. On jouait à Tetris sur son iPhone et on machoullait du chewing gum. J’ai sorti un bouquin: Tropique du Cancer, d’Henry Miller. Le métro est arrivé dans un boucan invraisemblable. J’ai rangé mon livre. Je pensais au RER et je me le représentais comme un champ de pâquerettes où j’aurai pu étendre ma nappe à carreaux et manger des chips. La porte s’ouvre et vomit des ombres anonymes et folles, se cognant les unes aux autres comme des rats de laboratoires. Ca sent mauvais. Un truc entre le petit déjeuner carné, la bouche d’égout et le Chanel n°5. J’ai envie de vomir. Je pousse quelques ombres afin de me faire une place au milieu du wagon. Je ressors Tropique du Cancer. Personne ne parle. Tout le monde tire la tronche.

Et c’est normal.

Comment peut-on apprécier se lever à 6h00 du matin, manger de la merde dans du lait qui a un goût de détergent, mettre le même pull depuis une semaine, passer 1h30 dans le métro, travailler dans un endroit qu’on déteste pour enrichir un actionnaire qui paiera moins d’impôts qu’un père de famille avec cinq enfants à charge? La société t’apprend à dire merci pour ça. Après tout, toi t’as un boulot.

New York. Sa statue de la Liberté. Son métro. Et ses esclaves.
.
.

.
.

.
.
Petit avant qu’tu rappes j’étais ton idole
Tu jouais avec ton caca quand Zoxea et moi posions pour IV my People
J’dis ça pour tous ceux qui pensaient qu’j'étais dead
La musique et moi c’est une longue histoire
Mais comme la Connexion, j’reste Scred
Comme les Poètes j’suis Sage, renoi tu rapperas jamais comme nous
Inscris-toi au Pôle Emploi qu’on te propose un stage, renoi
Rien à foutre de pas être ton rappeur préféré
Ton rappeur préféré me respecte, il a plutôt intérêt
C’est nous les reustas
.
.

.
.

.
.

.
.

.
.
Soirée chicha, New Jack et travail chez Karim… à taffer la nouvelle. Le titre définitif est déjà trouvé: BONBON.

Stay tuned…
.
.